UNA BREVE LECTURA...
“Un gobernante no busca para sí mismo, sino para
ayudar a su pueblo”
Un planteo que surge de La República escrita por Platón en 380-375, a. C.
Es para reflexionar, sobre todo para los elegidos que deben representar al
pueblo
de acuerdo con lo prescripto en la
Constitución de la querida Argentina.
LA MADRE
Tal vez comprendí tarde la magnitud de sus virtudes. Ella lo supo, con su temple sereno y su amor inquebrantable hacia nosotros, sus hijos.
Nunca la vi cansada. Siempre dispuesta, alegre, luminosa; y solemne, cuando la vida lo requería. Si alguna vez mis palabras se desbordaban, no necesitaba reprenderme: bastaba su mirada, directa y silenciosa, para que el desorden se apagara dentro de mí.
Cuando le confiaba algo, ella escuchaba con calma. En ese silencio lleno de comprensión, encontraba siempre la palabra justa, la que me ayudaba a repensar o a buscar nuevos caminos.
Nunca la vi enferma: siempre activa, dedicada, atenta. No supe valorar entonces su fortaleza.
La recuerdo buscando armonía entre su familia, cercana al dolor y la enfermedad de sus hermanas, sosteniéndolas sin reclamar nada a cambio.
Una tarde, inquieto, le pregunté:
—¿Qué te gustaría que sea cuando sea grande?
Su respuesta aún me acompaña:
—“Que seas feliz”. No respondí. Era un preadolescente que huía de la emoción, pero sus palabras quedaron grabadas en mí como una semilla.
En las noches tibias del verano me enseñaba a mirar las estrellas, y en las tardes, a descubrir figuras en las nubes que ella describía con imaginación encantadora.
No creía en los castigos. Educaba con gestos.
Recuerdo una noche: me pidió que la esperara para volver juntos a casa. No lo hice. Me dejé llevar por el bullicio del cine y la dejé esperándome.
Al regresar, tarde, encendí la luz de mi dormitorio. Sobre la mesa, una nota breve decía: “Honrarás a tu madre.”
No dormí esa noche. Al día siguiente me saludó como siempre. No me reprochó nada. Y yo no tuve valor para pedir perdón.
Hoy, tantos años después, la siento viva en cada recuerdo.
Madre sabia, generosa, de fe profunda.
Sus palabras aún resuenan, sus ojos aún hablan, su dulzura aún me guía.
Podría decir mucho más, pero hoy, 19 de octubre de 2025, mientras levanto la vista al cielo, me basta con esta inspiración sencilla para recordarla.
Sé que está cerca.
Y sé también que, en su luz, habita su Dios.
Son las 20 horas de un día de semana y el canal principal de riego luce una nueva iluminación que se refleja en el abundante caudal de agua que llegará a las chacras de este denominado Alto Valle de Río Negro.
Estamos en la ciudad de General Roca, y el añoso canal —construido a partir de 1911 y concluido en 1928— constituye una obra hidráulica incorporada a la cultura de sus habitantes.
Este verdadero río nace en el Dique Ballester y recorre más de 130 kilómetros. En Chichinales se encuentra con el imponente río Negro, formado por la confluencia del Limay y el Neuquén.
En General Roca se ha construido, a ambos lados del canal, un parque lineal donde se puede caminar, correr, reunirse junto a un amigable mate, escuchar el murmullo de los sauces o disfrutar del paso del agua que, sin tregua, marcha con la misión de irrigar, mediante canales secundarios, las plantaciones frutales de este espacio bendecido del norte de la Patagonia argentina.
El paseo por sus sendas circundantes transmite la sensación de un ambiente cuidado, apropiado y apreciado por vecinos y visitantes.
El aroma del césped recién cortado y el reflejo de las luminarias permiten, si se quiere, pensar que uno está en el lugar justo, sin equivocaciones.
A 80 años del primer bombardeo atómico
Hiroshima, mon amour
Nota: esta columna fue publicada por este portal hace diez años. Se reitera , revisada y actualizada como recordatorio necesario ante la información internacional sobre el riesgo nuclear y el uso de armas atómicas para resolver los conflictos.
Juan Carlos Bergonzi. Profesor e investigador en comunicación social.
Leer este poema en el Dia del Padre es inspirador y sugiere, tal vez, intentar una sana reflexión.
Aquellos domingos de invierno *
También los domingos mi padre se levantaba
temprano
y se vestía en medio del frío negro azulado,
después, con manos agrietadas, doloridas
de trabajar semanalmente a la intemperie, hacía
arder los rescoldos. Nadie nunca se lo
agradeció.
Yo despertaba y oía el frío astillarse,
quebrarse.
Cuando las habitaciones estaban caldeadas, me
llamaba,
y lentamente me levantaba y vestía,
temiendo los furores crónicos de
aquella casa,
Le hablaba con indiferencia, a él,
que había expulsado el frío
y lustrado mis mejores zapatos.
¿Qué sabía yo, qué sabía yo de los oficios
austeros y solitarios del amor?
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* El autor del poema es Robert Hayden
escritor, poeta, ensayista y educador estadounidense. Fue designado
Consultor desde 1976 a 1978 en la Biblioteca del Congreso de Estados
Unidos. Un rol que se conoce como "Poeta Laureado" de ese
país. Fue el primer escritor afroamericano en desempeñarse en ese puesto.
El noble y añoso sauce ha llegado al final de su ciclo. Tal vez fue talado por precaución, ante la creciente debilidad para sostenerse frente a los vientos. No se cuestiona la acción preventiva: la seguridad es prioritaria. Sin embargo, el árbol, en proceso de erradicación, formó parte de un cordón forestal fundacional en una centenaria y hermosa ciudad del Alto Valle de Río Negro. Argentina.
Durante décadas brindó sombra, contuvo los vientos, ofreció belleza y salud. Cobijó a generaciones de vecinos, fue parte del paisaje cotidiano y testigo silente del paso del tiempo. Ahora, al igual que otros ejemplares que corren la misma suerte, ya no estará.
Ventajas de la forestación en ciudades según IA
